Вам, дорогой профессор, уже всё равно, вы мне учитель, я вам никто, или можно сказать, что связь между нами не больше, чем между осенью и дождём, вы не ждёте меня, а я не ищу повода вас встретить. Но всё равно, профессор, обычно дождь идет осенью. Вот и сейчас по моему окну капли чертят дорожки.
Профессор, если бы не ваше «Вы», я бы теплее к вам относился, и ваш крючковатый профиль не посещал бы мои сны. Теперь, я должен, увы, метаться на простынях в бреду и дрожащей рукой хвататься за край кровати. Вы никогда не опускались до блеющего «Ты», которое так смаковали краснорукие старшекурсницы, что дружно топали под ваши марши. Но я не об этом, поверьте, вы слишком далеки от тайных обществ и рокочущих голосов, как никак, ваши тонкие пальцы убирали мокрые пряди с моего лица, вы наверно уже не помните, но эта прядь не дает мне покоя и права поставить вас на трибуну к остальному безликому обществу, которое я без сожаления покидаю.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий